Como perros y ángeles

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Si es valiente y le hace el click en PLAY,
lo escucha al tipo fabulando...


MACEDONIO HERNÁNDEZ 
MicroFricciones en EDICIÓN CYRANO

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COMO PERROS Y ÁNGELES

Dicen en Babel que, al principio, Dios inventó a los ángeles y a los perros.

A los ángeles les impuso la razón de los preceptos. A los perros, la intuición de la alegría. Por eso puso alas en los ángeles. Y colas en los perros.

Y mientras los ángeles sacudían sus alas intentando volar, los perros los perseguían por todo el cielo para tentarlos a los juegos y a la risa. Ahí se inicia la historia de los caídos. Y se explica la razón por la cual los perros aún en día persiguen a los ciclistas por la calle. Pero esas historias no son para esta noche.

Lo cierto fue que los ángeles protestaron y se cuenta que Dios inventó a los hombres como compañía de los perros.

Y los mandó al Paraíso. Y ya conocemos la historia de las primeras estupideces humanas. Los piantaron del Paraíso. Lo que tal vez no sepan es que, cuando rajaron a la Eva y al Adán, los perros del lugar decidieron acompañarlos. El dueño del circo intenta retenerlos. Les profetiza futuras desgracias pero nada. La perrunada se manda a mudar siguiendo a la pareja expulsada. Y se cuenta que hasta la Eva y el Adán se fueron moviendo la cola.

Pero lo ángeles se quedaron solos y siguieron protestando. Ya en la tierra como en el cielo comenzaron a correr los aforismos. Los muros del cielo y del mundo se llenaron de grafitis.

Enojados con el inventor, una patota de ángeles escribió en las paredes de la Vía Láctea: Dicen que los perros se parecen a sus dueños: por eso, el perro de Dios no existe.

En respuesta, un grupo perruno estampó en el pórtico del Palacio de Ángeles: Viva Perrón.

Y ahí siguió una serie de toma y daca que un tal Rafael Pérez Estrada compiló en su “Relación y naturaleza de los ángeles”. Ahora paso a citar algunas de estas expresiones. Pero quiero que sepan que les voy a meter el perro.

Ahí vamos. Dicen que…

“Los ángeles mudan sus plumas en otoño”
Con ellas, los perros hacen almohadones para mitigar los fríos suelos del invierno.

“En mayo florecen los pubis de los ángeles”
En junio los perros van al cine San Martín a ver Pubis Angelical.

“El ángel del trapecista padece de vértigo”
El perro con vértigo padece de Hitchcock.

“El ángel de la muerte tiene los labios fríos”
El perro de la muerte pinta los ojos de Goya.

“Cree el ángel en su inocencia que hay hombres de la guarda”
El perro cree en su inocencia más que en los hombres.

“Tres ángeles orinando hacen una galaxia”
Dos perros orinando los postes hacen luz en las noches oscuras.

“Con el ángel caído empieza la gravedad”
Con el perro caído se agrava el dolor del alma nuestra.

“El ángel del ciego es tacto”
El perro del ciego es todo sentido.

“El ángel del suicida tiene forma de grito”
El perro del suicida está encadenado en el fondo de la vida.

“Mueren los ángeles en el espacio que media entre el pelotón y el ejecutado”
Los perros no abandonan ni en la muerte.

“El ángel del sediento tiene palabras de polvo”
El perro del sediento desgarra sus patas en la tierra buscando ríos profundos.

“El ángel del solitario vive en otra casa”
El perro del solitario siempre aguarda en la puerta.

“El plumero es un escarnio para el ángel”
El bozal es el escarnio del perro.

“No desearás el ángel de tu prójimo”
Errar es humano, perdonar es de perros.

Ladran, Sancho…
Ya me voy.
Dejo unas pocas ideas al salir:

En la puerta de una iglesia de Saladillo puede leerse: Perro nuestro que estás en el cielo.

Pero hay los hombres que cortan la cola del perro porque no soportan la expresión de la alegría.

Por eso les digo, si hay Juicio Final, los perros abandonados serán nuestros jueces…




Nota: Los textos encomillados fueron tomados de "Relación y naturaleza de los ángeles", Rafael Pérez Estrada, Cuadernos Hispanoamericanos Nº444, Madrid, 1987.





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Sábado 27 de julio

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Mácula de Luna

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MACEDONIO HERNÁNDEZ 
MicroFricciones en EDICIÓN CYRANO

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MÁCULA DE LUNA

Hay los que creen que la vida se hace en las dos riberas de un río. Hay los que creen que la vida se escribe en esos márgenes. Y pasan el tiempo cruzando de un lado al otro.

Cuando la noche nos encuentra en medio de ese río, cuando no sabemos si seguir o regresar, intentamos el cuento de existir.

Pero nadie pasa inmaculado por un cuento que se engendra en la noche.

El deseo nos encuentra de pie, solos, inmóviles estacas entre juncos, mirando la costa lejana. Tanto río nos separa de ella. Del otro lado deben estar nuestros sueños.

Pero tanto esfuerzo para atravesar la corriente que fluye.

Hay los que se quedan naufragados. Hay los que se hunden en los barros del primer paso. Hay los que se ahogan en remolinos. Pero hay los que llegan a cruzar el río.

Y es entonces, cubiertos de camalotes y de barros, que volvemos la vista hacia la costa abandonada. El esfuerzo nos encuentra de pie, solos, inmóviles estacas entre juncos, mirando la costa abandonada. Tanto río nos separa de ella. Del otro lado quedaron nuestros sueños.

Cruzamos el río para dejar de estar solos. Y seguimos solos. ¿Será que los demás saltaron la noche y están ahora donde supimos estar?

Esta es la paradoja, nos decimos. Cuando vamos, los otros vienen.

Y regresamos a cruzar el río. Y en medio del río nos atravesamos. E intentamos, patéticos, descubrir cuál es la ribera.

Hay los que cruzan, hay los que regresan. Y ya en una playa, en un arenal o una barranca, ahora en compañía, volvemos la mirada al otro lado.

De pie, inmóviles estacas entre juncos, miramos la costa abandonada. Tanto río nos separa de ella. Del otro lado quedaron nuestros sueños.

¿Será esta la paradoja de la vida?
¿Cruzar y cruzar un río hasta que la muerte nos diluya en la noche?
¿Es el río la metáfora de aquella puerta que, en sus dos caras, obra un cartel donde se lee “detrás de esta puerta está la vida”?

No. La puerta es un engaño falaz. Pero el río… 

Y otra vez.

Cuando la noche nos encuentra en medio de ese río, cuando no sabemos si seguir o regresar, intentamos el cuento de existir.

Pero nadie pasa inmaculado por un cuento que se engendra en la noche.

Y elevamos los ojos al cielo, que parece ser el lugar de las respuestas. Y tratamos de descifrar las máculas de la luna. Rogamos, pedimos, demandamos…

Hay los que creen que la vida se hace en las dos riberas de un río. Hay los que creen que la vida se escribe en esos márgenes. Y pasan el tiempo cruzando de un lado al otro.

Ustedes ya intuyen el destino de este relato. Es obvio, una mísera expresión de evidencias.

La vida no se escribe en las márgenes de un río.
La vida no se hace en sus riberas.

La vida es el río.

La vida es eso que fluye y que nosotros, estacas entre juncos, cruzamos sin darnos el maravilloso privilegio de ser camalotes.

La vida es el río.

Ahora bien, si comprendemos esto: ¿para qué seguimos mirando aquellos límites, aquellas fronteras, esas riberas donde sólo la muerte nos espera?





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El Pudridero en CASAdeÁNIMAS

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INDICIOS DE UNA INVOCACIÓN

EL PUDRIDERO en CASAdeÁNIMAS

¿En qué lugar se inventa la realidad?
Un pabellón de suicidas.
Una ventana mal entornada.
Un intento de libertad.
Un juego a muerte.
Evadirse.
La muerte es una sola,
la locura el lado vivo de la muerte



Grupo
CHATARRA DE OSAMENTAS

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María Cecilia Borri
en CASAdeÁNIMAS







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ÁNIMA INVOCADA
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INDICIOS DE UNA INVOCACIÓN

EL PUDRIDERO
Un pabellón de suicidas.
Una ventana mal entornada.
Un intento de libertad.
Un juego a muerte.
Evadirse.
La muerte es una sola,
la locura el lado vivo de la muerte



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CHATARRA DE OSAMENTAS

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María Cecilia Borri
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Sábado 06 de julio

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Una Pieza de Radio | Ánima Invocada: Andrés Falessi

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